画。
能表达一个人想法，传递那些无法用言语描述的东西。
走廊这面墙上的画，没有纸醉金迷的奢华，用色都偏冷。
徐品羽双手背在身后，歪着头，打量眼前的一幅画。
是海。
还有黑漆漆的夜空。
翻涌的海浪中，仅有帆，船身覆没不见踪影。
她指着问，“这里是船？”
他点头说，“对。”
她又转向廊尽头，看了一眼画架和满地的颜料，忽然间醒悟。
徐品羽有点惊讶，“这些全部都是你画的？”
沈佑白平静回答，“是。”
虽然徐品羽对美术没有研究，但是她作为一班的宣传策划委员，经常会画点海报之类。
本来觉得她也算有个拿得出手的小技能了，现在看看沈佑白的，信心完全被打击没了。
一个是儿童简笔画，一个是印象派作品。
他们就不在一个层面上。
只是他画的内容，透着消极的意味。
灰蒙蒙的雨雾、凋零的海棠、熄灭的烛、礁石、裂缝。
正因为有灵魂，才让人看得心里闷闷的。
徐品羽对他说，“你很孤独吗？”
沈佑白转过头来，静静的看了她一会儿。
然后，他没有反驳，只是笑，“要是心疼，现在就有办法安慰我。”
她问，“什么办法？”
沈佑白侧过身，目光真诚的抬手指向，那幅黑羽毛的画。
徐品羽愣了下，接着想起他说的话，脸颊发烫的扭过头，“很晚了，我该回家了。”
沈佑白说，“等一下。”
他走向一间房，进去出来，手里多了件黑色的外套。
他展开外套，盖在她肩上。
徐品羽发懵的配合他动作，抬胳膊伸进袖子。
她低头看着沈佑白将拉链对准，往上拉。运动型的外套领子很高，正好到她下巴。
要不是他说，“送你。”
徐品羽觉得自己可能一个晚上，都回不过来神。
走到室外冷风习习。
远处高立的灯，沿着下坡路的方向排列。
沈佑白关上门，转身就看到他的衣服，宽宽松松的套在她身上，风吹拂她的发丝，眼睛亮亮的望着他。
徐品羽问，“可以牵手吗？”
沈佑白没回答，走时牵住了她的手。
他指尖是凉的，到掌心才有点热度。
徐品羽挑剔的转着手腕，换成十指交握。
她在心里算着从这到家，坐地铁大概
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